I en tvangsidealistisk tro på at litterære preferanser sier mer om en persons beskaffenhet enn formen på kraniet, pleide jeg å tenke at Ari Behn og jeg måtte ha mye å snakke om. Jeg hadde forlest meg på macho-romantiske guttebøker av Hemingwayskolen og flytta til Oslo med en tindrende drøm om å ruse meg i hjel. Problemene oppsto da dette viste seg uforenlig med min gamle, selvdestruktive ambisjon om å LESE ALT. Det virket derfor som et fornuftig kompromiss å begrense seg til bøker som hadde et eller annet med nihilisme å gjøre. Fett nok, men hvis du først begynner […]